TRADUTOR DE CHUVAS.

Sazonais eternidades

Abres-me, janela,

e antigas memórias

me salpicam o rosto,

chuvas ainda por desabar.

Escancaradas portadas,

devolvem-me o corpo,

esse mesmo corpo

que, para febre e desejo,

em outro corpo acendi.

Abres-me, saudade

e o tempo se descalça

para atravessar

incandescentes brasas.

E quando,

de novo me encerras,

volto a dormir

como dormem os rios

em véspera de serem água.

A saudade

é o que ficou

do que nunca fomos.

 ***

Que dizer mais de um escritor que já escreve sempre em prosa poética e, depois, ainda escreve só poesia?

Socorro-me das suas palavras, que exprimem melhor o que eu penso e não sei dizer.

“O poeta

faz agricultura às avessas:

numa única semente

planta a terra inteira.”

É o que Mia Couto faz intermitentemente. Vive apenas fora de si, captando sonhos perdidos, gestos apenas esboçados, palavras que só ele sabe, para nos ensinar-encantar.

“Apenas de outros me faço eu”

Que mais poderei eu dizer que não caiba em plena redundância?

Gostei muito. Sorvi cada sentimento, cada palavra e de ele me fiz eu.

mts

Mia Couto. Poesia. Tradutor de Chuvas. Caminho, 2011